Чому-то вранці на порозі великих справ дуже хочеться добру і пьяненькую.
Щоб не ламалася, не умничала і була живою. Щоб знала, чого хоче. Відразу. Без сумнівів і вибору.
Щоб була солоною на смак і пахла чорнилом і мокрим волоссям.
Щоб, якщо погано – то об підлогу тарілки, бабусин кришталь, айфон, весь будинок до дідька, к верху пузом і кричати на неї – дуру блядскую – з виряченими очима до хрипоти. Ламаючи гіпсокартон та дверні петлі...
Щоб була в голові завжди. Займала в ній кожну пустоту, кожну секунду без думок. Коли від справ закриваєш очі: а там вона – з широкою посмішкою, вертким задом, нескінченними дірками у вухах і смішний веселкою педикюру.
Щоб не знала собі ціну. Взагалі не знала про ціни.
І навіть не думала про них, а віддавалася, дарувала себе просто так. За внутрішнім покликом.
А речі щоб втрачала і розкидала.
Щоб насипати їй білий пісок на живіт, в пупок. А потім видувати.
Повільно і нескінченно довго.
А вона сміялася і називала недоумком. Але не заважала і не зупиняла.
Щоб не була легкою, а, навпаки, тілесної і відчутною.
І можна було на колінах, та за волосся, та в рот. До синців, засосів, подряпин...
А потім сидіти на табуреті, смоктати пиво і просто дивитися, без солодкавої, лицемірною романтики, як вона м'ятою майці пересаливает і пережаривает яєчню з ковбасою. Самовдоволено посміхається краями губ і нарочито не дивиться в твою сторону.
Щоб чути, якщо кладеш їй вухо на груди, як поскрипує всередині пружинка з чортиком, захована в скриньку ребер.
І розуміти, що у всій всесвіту ніхто не знає, коли спрацьовує цей гребаной таймер.
І відчувати, що в будь-який момент вона може піти. Розчинитися, зникнути, як пісня.
Але поки, в цю хвилину – тут, з тобою. І від цього відчувати спокій, свободу і радість.
І щоб, коли разом, мало говорити і багато чіпати.
Щоб вміла гладити по щоці, ворушити волосся і пихкати, як ежонок, у вухо.
А ще не боялася би безоглядно і нерозумно танцювати і до самозабуття вдивлятися в зірки.
Не на словах, а справді...
Чому ж все-таки вранці до 13-го дзвінка і шостого кави так непереборно тягне знайти добру і пьяненькую?
І просто жити.
Автор — Ілля Пересєдов
Фото — zoommo.ru
