Це було минулої зими. Траса Кизил-Абакан, три години ночі. Я був у відрядженні, їхав до ранкового рейсу з Абакана в Москву.
Водій пригальмував біля дальнобойского кафе на узбіччі: перекусити, шлях дуже довгий. Кафе – сарайчик, всередині напівтемрява, дерев'яні столи. Раптом до нас виходить дівчина, літ 28, в міні-спідниці. Ні, не красуня, але – в міні. Посеред темної засніженої траси.
Усміхається: «Добрий вечір! Що будете їсти?». В руках у неї спиці і в'язання. Замовили-побалакали. Я з'ясував, що в'яже білу шапочку однорічного племінника. Працює тут вже рік і тільки в нічну зміну. Тут навіть мобільні не ловлять, тільки траса, сосни, гори.
Нет, ей не страшно. «Сюда и пьяные заваливаются и кто угодно, но я умею с ними поговорить», – усмехается. Крутая. А что не замужем? – спрашиваю в лоб. Она пожимает плечами: «Пока не получается».
...Ми живемо в країні самотніх жінок. Це біда, яка чума, епідемія. Половина ще й з дітьми, чиї батьки розчинилися в похмільному тумані. У нас розпадається більше 60 відсотків шлюбів. Татуся шукають нових пригод, матерям і так вистачає.
Серед знайомих у мене багато матерів-одиначок. Надто багато. Вони жваві, діловиті, веселі. Вони запевняють, що щасливі. Брешуть. Вони дуже нещасні. Плачуть ночами – тихо, щоб діти не чули. В автобусі роздивляються мужиків навколо. «Ось цей з рюкзаком – начебто нічого... А цей гірше, але добрі очі... Ось той симпатичний, але з кільцем... Чорт, мені ж виходити!» Виходить. Сьогодні виходить, завтра виходить. Завжди. Автобус димить на прощання.
Що з ними? Чому самотні? Вони ж лапочки, господині, розумниці. Вони будь-якому дурневі ради: суп наллють, постіль заправлять, черевики почистять. Нехай непоказний, з животом і дурним сміхом – лише б поруч і не запійний. Щоб цілував, гладив по дупі і примовляв: «Ох, яка ти в мене!» Ось і щастя. Ось і все, що їм треба. Нехай сидить, покурює, свій футбол дивиться. Інше вони самі.
Ось тут і собака зарита. Вони занадто самі. Ці жінки надто круті мужики у нас дуже ніжні. Порушення природної гармонії. Мужики їх бояться.
Начебто їм повний комфорт, а все ж незатишно. Генна пам'ять шепоче: «Ей, бовдур, вставай, займися справою! Ти мужик». Але – ліниво. А поруч ця зараза, носиться з пилососом, то на виставку тягне, то ще якусь дурницю придумає. Танці або спортзал. Невгамовна. Вночі їй хочеться сексу. Він бурмоче: «Голова болить...». А вона все настрибує, бестія. Не, з такою поруч – замучиться. Одному набагато спокійніше. Наносити візити раз в місяць: попоїсти, трохи подрімати, ну, так вже й бути – зайнятися любов'ю.
Самотні жінки ніколи не втомлюються. У них палива більше, ніж у всіх нафтових родовищах країни. Ще б щастя – простого зовсім, хоч трішки, на одну ніч. Вони багато не просять.
У мене мамина прізвище та виростила мене мама – на зарплату молодшого наукового співробітника. Щоранку вона залишила записку: «Заєць, суп у холодильнику. Не забудь подзвонити, коли прийдеш зі школи!»
Мами вже двадцять п'ять років як немає на світі, її «Заєць» – сивий, але досі думаю: чому вона все життя була одна, після ранньої смерті батька? Так, траплялися у мами залицяльники: вона була миловидною жінкою і чарівною. Пам'ятаю якогось товстого інтелігентного дядю Петю. Приходив, подивився навколо, поїв. Зник. Дядько Петя, де ти, козлина? Тебе погано обслуговували? Чого злякався?
Тому й крикливі феміністки в нашій країні – безглузді створення. На кой хрен феміністки там, де будь-яка жінка крутіше, ніж яйця у коня Мідного вершника?
І нічого ніколи у нас не зміниться. Самотні жінки будуть століттями дивитися «Москва сльозам не вірить» і чекати на диво-Гошу. Старіти і плакати ночами. А з ранку вдаватися на роботу: «Привіт! Що всі такі похмурі?»
Самотні жінки – вимушені пасіонарії. Атланти з манікюром. Вся країна на них, хоча болить до вечора Уральський хребет. Вони мріяли б стати млосними і примхливими: «Ой, мені чашечку кави в ліжко» – та хто ж їм дасть?
...А на трасі Кизил–Абакан дівчина зібрала наші тарілки. Ми зібралися йти, вона стала за прилавок, підперла долонями голову, дивиться нам услід: «Повертайтеся!». Скільки їй тут зустрічати і проводжати мужиків? На засніженій трасі в горах. Рік, п'ять років, все життя? Сподіваюся, мила, тобі пощастить, відвезе тебе геть славний хлопець, і ти будеш щаслива.опубліковано econet.ru.
Автор – Бєляков Олексій
