Часи не вибирають...
Якщо поїзд пішов, треба якось жити на вокзалі —
в туалеті, в буфеті, під фікусом курним, біля кас,
бо нам небеса це місце і вік нав'язали,
як довіку належало верхам: не спросивши у нас.
Треба ставити латки на сукні та ставити намети,
розводити не руками, а курей, хризантеми, багаття,
і Писанье читати, і тримати свою душу в порядку,
і виїхати хотіти за трьох, тобто як три сестри.
І колами ходити, як у тюрмі, за наскрізного перону,
і зрозуміти, і проклясти, і змиритися, і все расхотеть,
і без заздрості білої дивитися на дуреху ворону,
що могла б та в Верону на власних двох полетіти.
І на цій ділянці планети дожити до світанку,
та знайти собі місце під дахом і сонцем на увазі
раскуроченных урн, і дожити до весни і літа,
і в зошиті писати, і не рушити в цьому пеклі.
І стояти на своєму, і пустити у це місиво коріння,
і врости, а потім зацвісти і налитися плодом,
бо поїзд пішов в небеса і свистки його горні,
але залишився вокзал, на якому написано: «Дім».
Інна Кабиш
