У нас ни на что не хватает времени. Мы вечно бежим куда-то, и когда кто-то спокойно проходит рядом, спрашиваем себя: “А куда это я бегу?”. Или: “А почему это ОН НЕ БЕЖИТ? Ведь ДОЛЖЕН БЕЖАТЬ!”.
У нас не хватает времени на настоящих друзей, но хватает на то, чтобы зависать в соцсетях. Мы находим себе тысячу оправданий, чтобы не заниматься спортом. И вроде вы уже купили себе новые (шикарные!) кроссовки, но внезапно НАСТУПИЛА ЗИМА. Или вы даже один раз дошли до спортзала, докачались до потери пульса, и теперь не сможете туда ходить несколько дней (а потом уже и всегда).
Да что там говорить! Нам не хватает времени на самих себя. Мы можем уделить все (ВСЁ!) своё внимание работе, которую, мы, вообще-то, никогда и не хотели, но редко находим возможность заглянуть внутрь себя и спросить: “А что происходит там? Ну, там. Внутри?”.
Электрический ток бегает по моим мышцам, приводимое в движение миллионами нейронов. Или… Или мое тело – огромная вибрирующая клетка? Не важно! Главное – в этом теле течет жизнь… вроде как. Как бы сейчас сказал герой известного фильма малоизвестного Бергмана: “Вот моя рука. Я двигаю ей. По жилам бежит кровь. Солнце высоко, в самом зените, и я, Антоний Блок, играю в шахматы со смертью”.
Игра со временем – тоже своеобразная игра со смертью. Порой мы понимаем, что вот еще чуть-чуть, еще едва-едва… Но не успеваем. Друзья умирают или уходят, школа танцев закрывается, и бежать уже некуда. Но… Ведь была цель. Мы поехали автостопом, и проехали уже тысячу миль, ЗАБЫВ ДОМА РЮКЗАК с самым необходимым. Мы просто бежим… А куда бежим? Зачем бежим? Может, надо остановиться и подумать “Что со мной не так? Куда я тороплюсь?”. Вдохнуть этот апрельский, теплый (кое-где холодный воздух) и дышать… дышать.
И… в этом дыхании придет прозрение. Что пора… Пора уже начинать делать хоть что-нибудь, чтобы не произошло “ничего”.
Ілля І cluber.com.ua
