Таблетка від депресії...
Американський режисер Джим Джармуш якось сказав: «У світі немає нічого оригінального. Потрібно просто знайти те, що розмовляє з вашою душею без посередників». Він згадав слова Жана-Люка Годара: «Справа не в тому, звідки ви взяли, справа в тому, як ви це використали».
Навіщо поети пишуть вірші? Як виникає ця потреба говорити з тими, кого ти не знаєш, не бачиш, хто, можливо, з'явиться на світ лише в наступному столітті? З яких куточків душі звучить голос, який диктує слова в певному порядку?
Розповім про двох віршах, які свого часу врятували мене від депресії. Не буду розповідати про своїх перипетіях, але скажу, що удар під дих доля мені відважила знатний. Руки викрутила, в саме серце вистрілила. Чорна смуга тривала близько місяця. Здавалося, куди більше? Але негативні події навалювалися горою, а я згиналася під їх непідйомною вагою.
Пізніше я усвідомила, що весь цей хаос, в який занурила мене життя, був ознакою змін, на які я довго не могла зважитися. Своєрідним стусаном, дозволив зробити крок вперед. Але це усвідомлюєш тільки після шторму. А коли тебе колошматит, хочеться тільки одного: лягти і лежати. Не вставати. Нікого не бачити і не чути.
І тут мої очі спотикаються рядки:
Мене немов підкинуло на місці. Я вчепилася думками в ці рядки. Захотілося знайти їх автора. Ним виявився чеський поет Францішек Грубін. І це був лише уривок з його вірша:
Ще не осінь!
Якщо я терплю, як осінь терпить калюжі,
Печаль колишнього буття,
Я знаю: завтра буде краще.
Я тищу планів відкладу
На завтра: нічого не пізно.
Мій труну ще шумить у лісі.
Він — дерево. Він няньчить гнізда.
Я, як божевільний, не ловлю
Будь-які хвилі. Все ж, все ж,
Коли я знову полюблю,
Знову збожеволію до тремтіння.
Я знаю, що прийде туга
І дружбу, і любов наруша,
Зневірений чужинця —
В самому собі я виявлю.
Але в поєдинку між ним
І тим у мені, хто життя прославив,
Я буду сам суддею своїм.
І буде цей бій нерівний.
Я підписалася на співтовариство, в якому ці рядки були опубліковані. Стала вивчати — які матеріали вони викладали в останній час. І знову успіх! — читаю вірш Валентина Берестова. Воно називалося «Любили тебе без особливих причин».
Так де ж вона, моя таємна опора? Чому я не можу спертися на неї? Встати і почати розгрібати все те, що на мене звалилося. І мені стало соромно перед прабабусями та прадедушками, яких я застала. Перед батьками. Я нарахувала 15 осіб рідні, які трудилися заради світлого майбутнього свого потомства, так що ж я веду себе, як розмазня? Підводжу їх?
За матеріалами: Мадам Хельга
Фото: Cheng Han
