Молодь впевнена, що люди похилого віку відчувають себе людьми, тільки що виконали складне завдання, пройшли важкий шлях, і тепер у блаженному стані душі взирающими на результати...
А люди похилого віку, тим часом, пишуть у віршах, романах, оповіданнях і повістях про інше, про те, який сумбур коїться в душі, про безсонні, про нав'язливих думках, від яких неможливо звільнитися.
Можна вважати кашу в голові їжею для роздумів?
Такий статус я виявила на сторінці свого 65-ти річного друга. Намагається жартувати, але, як мені достовірно відомо, йому зараз не до жартів.
Старість — це стрес. А стрес — це життя. Примирити літньої людини з нею може тільки самоіронія.
Олександр Ширвіндт пише у своїх автобіографічних книгах про поточні відчуття. Про те, що старість — досить противна штука. Недуги непередбачувані, засинаєш на половині фільму. І всі сили витрачаєш на те, що:
Зберегти себе, гордо не помічати болячок, іронічно дивитися на киплячу навколо дійсність, по-королівськи прихильно, нехай з певною корисливою хитринкою, приймати схиляння і турботу...
І ще одна іронічна думка:
Вмирати треба вчасно, але як вирахувати в наш меркантильно-прагматичний вік, коли це вчасно, щоб «вдячні» нащадки теж вчасно схаменулися і зрозуміли, кого вони втратили.
Результат впливу і виховання не завжди видно відразу. Багато людей самі тільки після 50-60-ти років починають жити так само, як їхні бабусі й дідусі, славити їх добру пам'ять, знаходити величезну схожість.
Поет Андрій Дементьєв написав дуже тактовно й делікатно про те, які думки відвідують людей у віці. Дивно, що я раніше не читала цього вірша. Воно приголомшливе:
Ти чуєш, як час йде в пісок?
Спочатку хвилина, а слідом годинку.
А далі тижня, а після року
Йдуть у пісок, в нікуди... в нікуди.
І ось вже час змінює розмітки —
Відлік по коробках, в яких таблетки.
Залишилося, сподіваюся, не так вже й мало,
Але щось особливе в життя пропало.
Кураж? Очікування радісну звістку?
Поки що біжимо. Але все частіше на місці.
І навіть на місці не так швидко.
Вже песиміст переміг оптиміста.
Боїмося поганого, на серці тривога,
Лякає застій, але сильніше — дорога.
Всі ми шукаємо смисли, як вірний засіб
Повернути відчуття часто далекого дитинства,
Де було все просто, де нам було ясно,
Що буде все в житті легко і прекрасно.
Розтануло дитинство, і юність, і зрелось,
І Діду Морозу писати перехотілося,
Але навіть не вірячи, не вбачаючи в тому толку,
Ми ставимо знову новорічну ялинку.
Не тільки потім, щоб прикрасити свій будинок —
Щоб душу огорнути чарівним теплом.
Щоб знову, як колись, нехай навіть марно
Повірити в чудову, добру казку...
За матеріалами: Кольоровий Бульвар
