...Мені було років чотирнадцять. Я їхала в тролейбусі без квитка, коли зайшли контролери. Як чесна і правильна дівчинка, я передбачувано розгубилася і майже готова була розплакатися, коли раптом незнайомий молодий чоловік, який, мабуть, помітив мою паніку, ні слова не кажучи, вклав мені в руки талон і вийшов. Двері закрилися. Я не встигла сказати "спасибі". Я просто пробила талон і ось вже більше п'ятнадцяти років зберігаю його в шкільному блокноті як нагадування про дні, коли зовсім чужа людина краще всієї класичної російської літератури, разом узятої, показав мені цінність доброти.
З тих пір я зустрічала багато різних людей. Праведників, що постяться і б'ють поклони, але готових пхнуть тебе в спину, варто тільки забаритися біля столу зі свічками.
Грішників, що п'ють з ранку горілку під під'їздом і в цих самих під'їздах пісяючих, але дбайливо подвязывающих криві кволі берізки у дворі м'якою ганчіркою, щоб ті краще росли.
Дуже розумних людей, попрекающих дурних, але так зло і гидко, що ледве стримуєшся, щоб не заткнути їм рота рукою і не нагадати, що розум і отрута несумісні, інакше навіщо тоді розум, якщо все одно опускаєшся до роздратованого стану тварини.
Людей недалеких, не шибко грамотних, не виїжджали далі свого забутого Богом села, але світяться такої безумовної добротою і мудрістю, що хотілося бухнуться їм в ноги, обійняти за коліна, втупитися особою в засмальцьований, пахне картопляними очищеннями і салом фартух, і нити, і просити, поки не проженуть: навчіть...
Навчіть залишатися людиною, коли навколо коїться казна-що. Навчіть не озлоблюватись, не шукати вигоди, не прораховувати наперед двадцять вісім варіантів розвитку подій, а любити і приймати. Не намагатися виправити, поліпшити, доповнити і вдосконалити, а радіти тому, що є.
І бути вдячним за те, що є.
І в першу чергу за те, що воно є у тебе. Бо як адже могло і не бути, але сталося.
Є теорія, що в основі багатьох добрих справ лежить егоїзм: ми чинимо добре тому, що нам подобається відчувати себе після цього правильними і хорошими. Так нам спокійніше.
Простіше дати три карбованці милостині, ніж мучитися потім почуттям провини від того, що не дав. А інші дали, і на тлі їх ти виглядав поганим і жадібним.
Схожа ситуація і з очікуванням подяки за своє добро. Коли я поступаюся місце в транспорті і не чую за це "спасибі", я починаю шкодувати, що встала. Тому що моє добро прийняли як даність, а не як благо, а з якої такої радості я комусь щось винна?
Тому так складно було одного разу виконати завдання майстра з йоги – здійснити так зване таємне служіння: зробити для когось щось добре, але ні слова йому про це не сказати.
Виявилося, робити добрі справи таємно зовсім не весело і не цікаво, тому що немає зворотного зв'язку, немає реакції, і вже точно – ніякої гарантії, що одного разу цей чоловік віддячить тобі тим же. Більш того, цілком можливо, що завтра він на тебе накричить, та ти сто разів встигнеш пошкодувати, що взагалі з ним зв'язався.
...А адже цього таємного служіння в кожному нашому дні насправді багато, і навіть дуже.
Це прибрані від листя паркові доріжки восени. Вічно зелені рослини в горщиках у парадних з скрипучими дерев'яними сходами. Миска молока біля під'їзду, дбайливо залишена для бездомної вагітної кішки. Лист, який помилково опустили в твою поштову скриньку, але яке ти дбайливо відніс за потрібною адресою.
Теплу, нагріту чиєюсь попою сидіння в холодному тролейбусі, яке дісталося тобі від того, хто тільки що зробив крок у вогкий морок вулиці.
Це слова на дзеркалі "я люблю тебе", виведені напередодні ввечері пальцем і проступившие на запітнілому склі з ранку.
Твоя улюблена їжа, яку готує мама, коли знає, що ти приїдеш.
Зайве безкоштовне рум'яне яблуко, яке бабуся на Комарівці щедро кидає тобі в пакет, хитро мружачись. А прийшовши додому, ти виявляєш там ще і пружний пучок петрушки...
***
Коли в квітні 2011 року в Мінську прогримів вибух в метро, ми всі змогли спостерігати те, що робить нас людьми: величезна і безкорисливе бажання допомогти тим, хто опинився в біді. Безкоштовним підвезенням, грошима, зданої в пункт прийому кров'ю.
Наші рідні розминулися з цими проклятими 17.56 на два-три потяги. Ми розминулися з ними на життя. І коли лягла мережу, а в бік центру, одна за одною полетіли карети швидкої допомоги, все, що залишалося, це тільки молитися, щоб на тому кінці дроту все-таки зняли трубку. Просто зняли трубку і сказали "алло".
Рік тому люди нескінченним потоком несли до метро квіти і свічки, переживаючи смерть кожного загиблого як втрату когось з членів своєї сім'ї. Бо ми всі – з однієї глини, одним миром мазані. Моя нога набирає слід, залишений тобою, а ти дихаєш повітрям, який вже встиг зігрітися в моїх легенях. І немає ніякої різниці між початковою літерою свого імені і кінцевою літерою мого, тому що все це суєта, пусте, неважливе, ні про що. "Що може дати одна людина іншій, крім краплі тепла, і що може бути більше цього?"
Нічого.
